La historia se repite con precisión de relojero: los españoles zarparon con sus arcas llenas de oro y plata, con nuestro cacao y café, con nuestros dioses convertidos en polvo bajo sus botas. Dejaron viruela, hijos bastardos, corazones rotos y una fe impuesta a punta de espada. Se fueron una mañana cualquiera, sin mirar atrás, sabiendo que volvían a casa. Y así te vas tú también, dejándome la cama vacía como un templo saqueado, la mente perdida en un laberinto de "y si hubiera", el vientre aún tibio con tu semilla que, como la de tus antepasados, no echará raíces en esta tierra.*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠⁠⁠3 Libras, de A Perfect Circle⁠ ⁠, de música de fondo.

©[2024] [Al toque de la Una]. Todos los derechos reservados.

El contenido de este podcast, incluyendo audio, guiones y cualquier material adicional, está protegido por leyes de propiedad intelectual. No se permite la reproducción, distribución o modificación de este contenido sin el permiso expreso de Al toque de la Una. Gracias por respetar nuestro trabajo y por escucharnos. Nos vemos en el próximo episodio.

La vida no es más que una sucesión de rituales. Rituales de amor, de dolor, de pérdida. Rituales que nos definen, que nos consumen, que nos salvan o nos destruyen. El dolor de una mujer traza imperios invisibles. Un suspiro desmorona más que gritos, una lágrima hiere más que un puñal. La madre de Elena marcaba a sus hijas con el pecado de Eva: ser mujer como un territorio siempre en guerra, siempre a punto de ser invadido. Elena lo sabía, a ella, más que nadie la partida del padre le marcó moretones en el alma. Le secó el corazón: se lo cristalizó para siempre. Aquel abandono la dejaba a ella agonizando en un Camelot en ruinas.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠⁠Rosa...Rosa, de Sandro de América ⁠, de música de fondo.

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Me gusta el olor de los cementerios; imposible de atrapar con los dedos, el bastardo se fuga cuando nos damos cuenta estamos vivos y permanece sólo para las tumbas, se presiente su eternidad escatológica en las huellas de las flores marchitas, en las figuras inmutables de vírgenes hedonistas, ángeles crueles, Cristos envejeciendo en su silencio.

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