Esta noche estoy aquí, convertida en lo que juré no sería jamás, buscando respuestas en el mismo infierno que me generó esta duda. Me he puesto el disfraz del enemigo: la minifalda, el maquillaje, los tacones. La ironía no se me escapa: me he convertido en una investigadora de mi propia tragedia familiar. Esta noche no busco el amor ni la aventura: busco comprender la naturaleza de ese sin sentido, ese virus que infectó a mi padre y amenaza con contaminar mi propia visión del mundo.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠The Noose, de A Perfect Circle, de música de fondo.

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Una mosca vuela hasta la ventana percudida, se para sobre el cristal, quiere ir más allá de él. Aletea, empuja su cuerpo desesperadamente.

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Nunca me ha gustado la carne de cerdo, me cuesta masticarla, se atasca en mi garganta y me queda en el estómago durante días. Me pesa en el vientre como el cuerpo torpe de mi marido sobre el mío cada noche. En mi casa porteña, el Día de Todos los Santos era un festín de contrastes: tamales de elote, masa dulce con corazón picante. La mezcla de dulce con salado me apasiona, esa dualidad me sedujo al matrimonio; mi piel, demasiado azucarada, anhelaba la sal de sus besos para no sucumbir a las hormigas de la soledad. Qué ingenua fui. Hoy, mis manos saben a bilis y desengaño.

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