エピソード

  • Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 4
    2024/11/15
    Le sue Lettere, Kate Chopin.
    E tuttavia, e tuttavia, "c'è solo un segreto che una donna sceglierebbe di far morire con sé", era il pensiero che continuava a perseguitarlo e a privarlo del riposo. Giorni e notti di incertezza cominciarono lentamente a innervosirlo e a torturarlo. Una certezza del peggio che temeva gli avrebbe offerto la pace più gradita, anche a prezzo della felicità.
    Non gli sembrava più di alcuna importanza che gli uomini andassero e venissero; e cadessero o salissero nel mondo; e si sposassero e morissero. Non importava se il denaro gli arrivasse per un colpo di fortuna o gli sfuggisse. Gli sembravano vuoti e privi di significato tutti gli espedienti che il mondo offre all'uomo per intrattenersi. Il cibo e le bevande che gli venivano offerti avevano perso il loro sapore. Non sapeva più né gli importava se il sole splendesse o le nuvole si abbassassero intorno a lui. Un crudele pericolo lo aveva colpito lì dove era più debole, frantumando tutto il suo essere, lasciandolo con un solo desiderio nell'anima, un desiderio lancinante, di conoscere il mistero che aveva tenuto tra le mani e che aveva gettato nel fiume.
    Una notte in cui non c'erano stelle che brillavano, vagava, inquieto, per le strade. Non cercava più di sapere da uomini e donne ciò che non osavano o non potevano dirgli. Solo il fiume lo sapeva. Andò e si fermò di nuovo sul ponte dove era rimasto per molte ore da quella notte in cui l'oscurità si era chiusa intorno a lui e aveva inghiottito la sua virilità.
    Solo il fiume lo sapeva. Lui borbottava, e lui lo ascoltava, e non gli diceva nulla, ma prometteva tutto. Poteva sentirlo promettergli con voce carezzevole, pace e dolce riposo. Poteva sentire il movimento, il canto dell'acqua che lo invitava.
    Ancora un attimo e lui era andato a cercarla, per unirsi a lei e al suo pensiero segreto nell'incommensurabile riposo.
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  • Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 3
    2024/11/15
    Le sue Lettere, Kate Chopin.
    Un'ora o due dopo era seduto al suo tavolo in compagnia di diversi uomini che aveva invitato quel giorno a cenare con lui. Un peso si era posato sul suo spirito, una convinzione, una certezza che ci potesse essere un solo segreto che una donna avrebbe scelto di far morire con sé. Questo pensiero lo stava possedendo, occupava il suo cervello, mantenendolo agile e vigile con sospetto. Gli stringeva il cuore, rendendo ogni respiro dell'esistenza un nuovo momento di dolore.
    Gli uomini attorno a lui non erano più gli amici di ieri; in ognuno di loro intravedeva un possibile nemico. Prestava attenzione distrattamente ai loro discorsi. Ricordava come si era comportata con questo e con quello; si sforzava di ricordare conversazioni, sottigliezze di espressioni facciali che avrebbero potuto significare ciò che lui non sospettava al momento, sfumature di significato in parole che erano sembrate il normale scambio di cortesia sociale.
    Portò la conversazione sull'argomento delle donne, sondando gli uomini per le loro opinioni ed esperienze. Non ce n'era uno che non rivendicasse un qualche potere infallibile per comandare gli affetti di qualsiasi donna la sua fantasia avesse scelto. Aveva già sentito quella vanteria vuota prima dallo stesso gruppo e l'aveva sempre accolta con disprezzo bonario. Ma quella sera ogni espressione flagrante e insulsa era carica di un nuovo significato, rivelando possibilità che, fino a quel momento, non aveva mai preso in considerazione.
    Fu contento quando se ne furono andati. Era ansioso di restare solo, non per alcun desiderio o intenzione di dormire. Era impaziente di tornare nella sua stanza, quella stanza in cui aveva vissuto gran parte della sua vita, e dove aveva trovato quelle lettere. Di sicuro dovevano essercene altre da qualche parte, pensò; qualche frammento dimenticato, qualche pensiero o espressione scritta che giaceva incustodita da un comando inviolabile.
    All'ora in cui di solito andava a dormire, si sedette davanti alla sua scrivania e cominciò a cercare nei cassetti, nelle guide, nelle caselle, negli angoli e nelle nicchie. Non lasciò un briciolo di nulla di non letto. Molte delle lettere che trovò erano vecchie: alcune le aveva già lette; altre erano nuove per lui. Ma in nessuna trovò la minima prova che sua moglie non fosse stata la donna vera e leale che aveva sempre creduto che fosse. La notte era quasi trascorsa prima che la ricerca infruttuosa terminasse. Il breve, agitato sonno che si strappò prima dell'ora di alzarsi fu carico di sogni febbrili e grotteschi, attraverso tutti i quali riusciva a sentire e a vedere vagamente il fiume oscuro che scorreva, portando via il suo cuore, le sue ambizioni, la sua vita.
    Ma non era solo nelle lettere che le donne tradivano le loro emozioni, pensò. Spesso le aveva viste, soprattutto quando erano innamorate, segnare passaggi fugaci e sentimentali in libri di versi o prosa, esprimendo e rivelando così il loro pensiero nascosto. Non avrebbe potuto fare lo stesso?
    Poi iniziò una seconda ricerca, molto più estenuante e ardua della prima, sfogliando, pagina per pagina, i volumi che affollavano la sua stanza: libri di narrativa, poesia, filosofia. Li aveva letti tutti; ma da nessuna parte, all'ombra di un segno, lui riusciva a trovare che l'autore avesse fatto eco al segreto della sua esistenza, il segreto che aveva tenuto tra le mani e aveva gettato nel fiume.
    Cominciò cautamente e gradualmente a interrogare questa e quella, sforzandosi di apprendere indirettamente cosa ognuno avesse pensato di lei. Innanzitutto apprese che era stata antipatica a causa della freddezza dei suoi modi. Uno aveva ammirato il suo intelletto; un altro i suoi successi; un terzo l'aveva ritenuta bella prima che la malattia la prendesse, rammaricandosi, tuttavia, che la sua bellezza mancasse di calore di colore ed espressione. Era elogiata da alcuni per la sua gentilezza e bontà, e da altri per l'intelligenza e il tatto. Oh, era inutile cercare di scoprire qualcosa dagli uomini! avrebbe potuto sapere. Erano le donne a parlare di ciò che sapevano.
    Parlarono, senza riserve. La maggior parte di loro l'aveva amata; quelli che non l'avevano amata, la tenevano in rispetto e stima.
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  • Le sue Lettere, Kate Chopin. Episodio 2
    2024/11/15
    Le sue Lettere, Kate Chopin.Se si fosse imbattuto in quel fascio di lettere nel primo impeto del suo dolore struggente, non ci sarebbe stata un'esitazione immediata. Distruggerlo prontamente e senza fare domande sarebbe sembrata una gradita espressione di devozione, un modo per raggiungerla, per gridarle il suo amore mentre il mondo era ancora pieno dell'illusione della sua presenza. Ma erano passati mesi da quel giorno di primavera in cui l'avevano trovata distesa sul pavimento, con in mano la chiave della sua scrivania, che sembrava stesse tentando di raggiungere quando la morte l'aveva colta.La giornata era molto simile a quella di un anno fa, quando le foglie cadevano e la pioggia cadeva a dirotto da un cielo plumbeo che non dava alcun bagliore, nessuna promessa. Si era imbattuto per caso nel pacco in quell'angolo remoto della sua scrivania e proprio come aveva fatto lei un anno prima, lo portò al tavolo e lo posò lì, in piedi, fissando con occhi perplessi il messaggio che gli si parava davanti:"Lascio questo pacco alle cure di mio marito. Con assoluta fiducia nella sua lealtà e nel suo amore, gli chiedo di distruggerlo senza aprirlo." Non si era sbagliata; ogni linea del suo viso, non più giovane, esprimeva lealtà e onestà, e i suoi occhi erano fedeli come quelli di un cane e altrettanto amorevoli. Era un uomo alto e possente, in piedi lì alla luce del fuoco, con le spalle un po' curve, e i capelli che stavano diventando un po' radi e grigi, e un viso distinto, e doveva essere bello quando sorrideva. Ma era lento. "Distruggilo senza aprirlo," rilesse, a mezza voce, "ma perché senza aprirlo?"Prese di nuovo il pacco tra le mani e, rigirandolo e tastandolo, scoprì che era composto da molte lettere strettamente ammassate insieme.Quindi ecco le lettere che lei gli chiedeva di distruggere senza aprirle. Non sembrava mai che in vita sua avesse avuto un segreto per lui. Sapeva che era stata fredda e senza passione, ma sincera e attenta al suo benessere e alla sua felicità. Non poteva tenere tra le mani il segreto di qualcun altro, che le era stato confidato e che lei aveva promesso di custodire? Ma no, avrebbe indicato il fatto con qualche parola o riga aggiuntiva. Il segreto era suo, qualcosa contenuto in quelle lettere, e voleva che morisse con lei.Se avesse potuto pensare a lei come a una lontana spiaggia ombrosa che lo aspettava nel corso degli anni con le mani tese per tornare a unirsi a lei, non avrebbe esitato. Con fiduciosa fiducia avrebbe pensato "in quel benedetto momento di incontro, anima ad anima, mi racconterà tutto; fino ad allora posso aspettare e confidare". Ma non riusciva a pensare a lei in un lontano paradiso che lo attendeva. Sentiva che non c'era la più piccola parte di lei in nessun luogo dell'universo, più di quanta ce ne fosse stata prima che lei nascesse al mondo. Ma lei si era incarnata con terribile significato in un desiderio intangibile, espresso quando la vita scorreva ancora nelle sue vene; sapendo che lo avrebbe raggiunto quando l'annientamento della morte fosse stato tra loro, ma espresso con piena fiducia nel suo potere e nella sua potenza. Fu commosso dalla splendida audacia, dalla magnificenza dell'atto, che allo stesso tempo lo esaltava e lo sollevava al di sopra della testa dei comuni mortali.Quale segreto, se non uno, una donna poteva scegliere di far morire con sé? Non appena gli venne in mente il suggerimento, altrettanto rapidamente l'istinto maschile del possesso si insinuò nel suo sangue. Le sue dita si contrassero attorno al pacco che aveva in mano e lui sprofondò su una sedia accanto al tavolo. Il sospetto straziante che forse un'altra mano condividesse con lui i suoi pensieri, i suoi affetti, la sua vita, lo privò per un rapido istante di onore e ragione. Infilò la punta del suo pollice forte sotto la corda che, con un solo giro, avrebbe ceduto: "con perfetta fede nella tua lealtà e nel tuo amore". Non erano i caratteri scritti che si rivolgevano all'occhio; era come una voce che parlava alla sua anima. Con un tremito di angoscia chinò la testa sulle lettere.Una volta aveva visto un chiaroveggente tenere una lettera sulla fronte e pretendere di scoprirne il contenuto. Per un momento di follia si chiese se un dono del genere, per la forza del desiderio, non potesse giungere anche a lui. Ma era consapevole solo della superficie liscia della carta, fredda contro la sua fronte, come il tocco della mano di una donna morta.Passò mezz'ora prima che sollevasse la testa. Un conflitto indicibile era scoppiato dentro di lui, ma la sua lealtà e il suo amore avevano vinto. Il suo volto era pallido e profondamente segnato dalla sofferenza, ma non c'era più esitazione da vedere lì.Non pensò nemmeno per un momento di gettare il grosso pacco tra le fiamme per farlo leccare dalle lingue infuocate, e carbonizzarlo e rivelarlo a metà ai suoi occhi. Non era questo che intendeva. Si alzò e, prendendo un pesante fermacarte di bronzo dal tavolo, lo legò...
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  • Le sue lettere, Kate Chopin. Capitolo 1
    2024/11/15
    Le sue lettere, Kate Chopin.Aveva dato ordine di non essere disturbata e inoltre aveva chiuso a chiave le porte delle sue stanze. La casa era molto silenziosa. La pioggia cadeva incessantemente da un cielo plumbeo in cui non c'era alcun bagliore, nessuna fessura, nessuna promessa. Un generoso fuoco di legna era stato acceso nell'ampio camino e illuminava e rischiarava il lussuoso appartamento fino al suo angolo più remoto.Da un angolo remoto della sua scrivania la donna prese un grosso fascio di lettere, legate strettamente insieme con uno spago robusto e ruvido, e lo posò sul tavolo al centro della stanza.Per settimane si era preparata a ciò che stava per fare. C'era una forte deliberazione nei lineamenti del suo lungo, sottile viso sensibile; anche le sue mani erano lunghe e delicate e venate di blu.Con un paio di forbici spezzò il cordone che legava insieme le lettere. Così liberati quelli che erano più in alto scivolarono giù sul tavolo e lei, con un movimento rapido, vi infilò le dita, sparpagliandole e rigirandole finché non coprirono completamente l'ampia superficie del tavolo.Davanti a lei c'erano buste di varie dimensioni e forme, tutte indirizzate con la grafia di un uomo e di una donna. Lui le aveva rispedito tutte le lettere un giorno quando, ammalata di terrore per le possibilità, lei aveva chiesto di riavere indietro le lettere. Aveva pensato, quindi, di distruggerle tutte, le sue e le sue. Ciò era accaduto quattro anni prima, e da allora se ne era nutrita: l'avevano sostenuta, credeva, e avevano impedito al suo spirito di perire completamente.Ma ora erano giunti i giorni in cui la premonizione del pericolo non poteva più restare inascoltata. Sapeva che prima che fossero passati molti mesi avrebbe dovuto separarsi dal suo tesoro, lasciandolo incustodito. Si ritrasse dall'infliggere il dolore, l'angoscia che la scoperta di quelle lettere avrebbe portato ad altri, a uno, soprattutto, che le era vicino e la cui tenerezza e anni di devozione lo avevano reso, in un certo senso, caro a lei.Con calma scelse una lettera a caso dalla pila e la gettò nel fuoco scoppiettante. Una seconda seguì quasi con altrettanta calma, con la terza la sua mano cominciò a tremare; quando, in un improvviso parossismo, ne gettò una quarta, una quinta e una sesta tra le fiamme in una successione senza fiato.Poi si fermò e cominciò ad ansimare, perché era tutt'altro che forte, e rimase a fissare il fuoco con occhi addolorati e selvaggi. Oh, cosa aveva fatto! Cosa non aveva fatto! Con febbrile apprensione cominciò a cercare tra le lettere davanti a lei. Quale di esse aveva così spietatamente, così crudelmente eliminato dalla sua esistenza? Dio voglia, non la prima, proprio quella prima scritta prima che avessero imparato o osato dirsi "Ti amo". No, no; eccolo lì, abbastanza al sicuro. Rise di piacere e se lo portò alle labbra. Ma se mancasse quell'altro, preziosissimo e imprudente! in cui ogni parola di passione incontrollata si era fatta strada nel suo cervello da tempo; e che la agitava ancora oggi, come aveva fatto cento volte prima quando ci pensava. Lo schiacciò tra i palmi quando lo trovò. Lo baciò ancora e ancora. Con i suoi denti bianchi e affilati strappò l'angolo più lontano della lettera, dove era scritto il nome; morse il frammento strappato e lo assaggiò tra le labbra e sulla lingua come un boccone donato da Dio.Quale sconfinata gratitudine provò per non averli distrutti tutti! Quanto desolati e vuoti sarebbero stati i suoi giorni rimanenti senza di loro; con solo i suoi pensieri, pensieri illusori che non poteva tenere tra le mani e premere, come faceva con questi, sulle sue guance e sul suo cuore.Quest'uomo aveva trasformato l'acqua nelle sue vene in vino, il cui sapore aveva portato il delirio a entrambi. Era tutto uno e passato ormai, fatta eccezione per queste lettere che teneva strette tra le braccia. Rimase a respirare dolcemente e contenta, con la guancia agitata appoggiata su di esse.Stava pensando; pensando a un modo per conservarle senza possibili danni finali a quell'altro che avrebbero pugnalato più crudelmente delle lame affilate dei coltelli.Alla fine trovò la strada. Era un modo che all'inizio la spaventava e la sconcertava, ma ci era arrivata per deduzione, troppo sicura per ammettere dubbi. Intendeva, naturalmente, distruggerle lei stessa prima che giungesse la fine. Ma come e quando arriva la fine? Chi può dirlo? Si sarebbe messa in guardia contro la possibilità di incidenti lasciandole in custodia proprio a colui che, più di tutti, avrebbe dovuto essere risparmiato dalla conoscenza del loro contenuto.Si riscosse dallo stupore dei pensieri e raccolse di nuovo le lettere sparse, legandole di nuovo con lo spago resistente. Avvolse il fascio compatto in uno spesso foglio di carta bianca lucida. Poi scrisse con l'inchiostro sul retro, in caratteri grandi e decisi:"Lascio questo pacco alle cure di mio marito. Con assoluta fiducia nella sua lealtà e nel suo...
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  • Stregoneria Egizia. Capitolo 5
    2024/11/14
    Il sogno con i suoi sorprendenti, vividi dettagli lo perseguitò per giorni, perfino frapponendosi tra lui e il suo lavoro. Sembrava molto più reale, più vivido degli eventi banali della vita che seguirono. Gli eventi della giornata erano pallidi rispetto alla sua travolgente intensità. E un cablogramma, ricevuto il pomeriggio successivo, accrebbe questo senso di verità effettiva, di qualcosa che era realmente accaduto.
    "Tieni le azioni scrivendo Morris."
    La sua brevità aggiungeva un tocco convincente. Era consapevole dell'Egitto persino in Throgmorton Street. Eppure era il volto della ragazza morta, o morente, a perseguitarlo principalmente. Lei rimaneva nei suoi pensieri, viva, dolce e squisita. Senza di lei si sentiva incompleto, la sua vita un fallimento. Non pensava ad altro.
    Nel frattempo, gli affari in ufficio andavano bene; un successo inaspettato li accompagnava; non ci fu nessuno sciopero; il cliente arrabbiato fu pacificato. E quando la lettera promessa arrivò da Morris, le mani di Sanfield tremarono così violentemente che non riuscì quasi ad aprirla. Né riuscì a leggerla con calma. La rassicurazione sulle sue preziose azioni non lo interessava molto. Fu l'ultimo paragrafo a fargli battere il cuore contro le costole come se un martello gli fosse rimasto dentro:
    “... Ho avuto grandi problemi e ansia, anche se, grazie a Dio, il pericolo è ormai passato. Non ricordo se ti ho mai parlato di mia sorella Margaret. Mi tiene la casa al Cairo, quando ci sono. È il mio unico legame nella vita. Be', una grave operazione a cui ha dovuto sottoporsi l'ha praticamente annientata. A dire il vero, è quasi morta, perché il dottore l'ha abbandonata. Sorriderai quando ti dirò che sono successe cose strane, proprio all'ultimo momento. Non so spiegarlo, né lo sa il dottore. Mi ha piuttosto terrorizzato. Ma proprio nel momento in cui pensavamo che se ne fosse andata, qualcosa si è rianimato in lei. È diventata piena di vita e vigore inaspettati. Era persino violenta, mentre un attimo prima non aveva la forza di parlare, tanto meno di muoversi. È stato piuttosto meraviglioso, ma anche terribile.
    "Non credi a queste cose, lo so, ma devo dirtelo, perché, quando ha ripreso conoscenza, ha iniziato a blaterare di te, usando il tuo nome, anche se raramente, se non mai, lo ha sentito, e persino parlando - non ci crederai, ovviamente! - delle tue azioni in Deltas, indicando il numero esatto che possiedi. Quando mi scrivi, per favore dimmi se eri molto ansioso per queste cose? Inoltre, se i tuoi pensieri erano rivolti in particolare a me? Ho pensato molto a te, sapendo che potresti essere a disagio, ma la mia mente era piuttosto piena, come capirai, della sua operazione in quel momento. Il culmine, quando tutto questo è successo, è stato verso le 11 del mattino del 13 febbraio.
    "Non dimenticare di dirmelo, perché sono particolarmente interessato a ciò che hai da dire."
    "E ora, vorrei chiederti un grande favore. Il dottore proibisce a Margaret di restare qui durante il caldo, quindi la manderò a casa da alcuni cugini nello Yorkshire, non appena sarà in grado di viaggiare. Sarebbe molto gentile, so quanto ti annoiano le donne, se potessi andare a prendere la barca e aiutarla nel suo viaggio attraverso Londra. Ti farò sapere date e dettagli più tardi, quando sentirò che farai questo per me..."
    Sanfield lesse a malapena il resto della lettera, che riguardava azioni e questioni commerciali. Ma un mese dopo si trovava sul molo di Tilbury, osservando l'arrivo della nave da carico della posta egiziana .
    La vide accelerare; vide il flusso di passeggeri riversarsi lungo la passerella; e vide tra loro la donna alta e bella del suo sogno. Con il cuore che batteva andò a incontrarla...
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  • Stregoneria Egizia, Capitolo 4
    2024/11/14
    "Subito, cara. È solo nella stanza accanto che aspetta che tu ti svegli." Uscì rapidamente e lui sentì la sua voce nel corridoio. Si affondò in un sussurro quando tornò con Morris, ma ogni sillaba lo raggiunse distintamente:“... e non farci caso se si allontana un po'; ignorala e basta. Ha svoltato l'angolo, grazie a Dio, e questa è la cosa principale.” Ogni parola la sentiva con stupore e perplessità, e anche con crescente irritabilità."Sono un relitto", disse, mentre Morris si avvicinava raggiante al letto. "Sono malato da molto? È spaventosamente gentile da parte tua venire, vecchio".Ma Morris, barcollante a questo saluto, si fermò di colpo, voltandosi a metà verso l'infermiera per chiedere consiglio. Sembrava incapace di trovare le parole. Sanfield era estremamente seccato; mostrò i suoi sentimenti. " Non sono calmo, vecchio asino!" urlò. "Sto di nuovo bene, anche se molto debole. Ma volevo chiederti... oh, ora ricordo... volevo chiederti dei miei... ehm... Delta "."Mia povera cara Maggie", balbettò Morris, con voce malferma. "Non preoccuparti per le tue poche azioni, cara. I Delta vanno bene, sei tu che...""Perché, diavolo, mi chiami Maggie?" sbottò l'altro con cattiveria. "E 'tesoro'!" Si sentiva furioso, esasperato. "Sei diventata balsamica tu , o io? Che diavolo state combinando voi due?" La sua furia lo stancò. Si sdraiò sui cuscini, fumante. Morris prese una sedia accanto al letto; si mise una mano delicatamente sul braccio deperito."Mia cara ragazza", disse, con quella che avrebbe dovuto essere una voce rassicurante, anche se fece di nuovo infuriare il malato oltre ogni dire, "devi davvero stare zitta per un po'. Hai subito un'operazione molto severa" - la sua voce tremava un po' - "ma, grazie a Dio, ce l'hai fatta e ora sei sulla via della guarigione. Sei mia sorella Maggie. Ti tornerà tutto in mente quando sarai riposata...""Maggie, davvero!" interruppe l'altro, cercando di rimettersi a sedere, ma troppo debole per riuscirci. "Tua sorella! Sei un idiota! Non mi conosci? Vorrei tanto che l'infermiera non mi chiamasse 'caro' in quel modo insensato. E tu, con il tuo atroce 'tesoro', non sono la tua preziosa sorella Maggie. Io sono... io sono George San..."Ma mentre lo diceva, gli passò addosso un frammento oscuro e perduto di un ricordo selvaggio e delizioso che non riusciva a catturare. Un piacere intenso vi era racchiuso, se solo avesse potuto recuperarlo. Conosceva una dolce gioia dimenticata. La sua mente spezzata e turbata giaceva cercando freneticamente ma senza successo. Lo abbagliava. Lo scosse con un'emozione indescrivibile: di gioia, di meraviglia, di profonda dolce confusione. Una felicità rapita si levò in lui, ma il dolore, come una nera e orribile persiana, si chiuse subito sulla felicità. Si ricordò di una ragazza. Ma si ricordò anche di averla vista morire. Chi era? L'aveva persa... di nuovo...!"Mio caro amico", balbettò con voce più debole a Morris, "il mio cervello è in subbuglio. Mi dispiace. Immagino di aver avuto una maledetta commozione cerebrale, non è vero?"Ma l'uomo accanto al suo letto, vide, era spaventato. Un'espressione straordinaria apparve sul suo volto, anche se cercò di nasconderla con un sorriso.“Le mie azioni!” gridò Sanfield, con un mezzo urlo. “Quattromila di loro!”Al che Morris impallidì. "George Sanfield!" borbottò, in parte a se stesso, in parte all'infermiera che si era affrettata ad arrivare. "Quella voce! Proprio quel numero!" Sembrava bianco e terrorizzato, come se avesse visto un fantasma. Ne seguì un colloquio sussurrato tra lui e l'infermiera. Era inudibile."Ora, carissima Maggie", disse alla fine, facendo evidentemente uno sforzo tremendo, "cerca di stare tranquilla per un po'. Non preoccuparti di George Sanfield, il mio amico londinese. Le sue azioni sono al sicuro. Mi hai sentito parlare di lui. Va tutto bene, mia cara, va tutto bene. Oh, credimi! Sono tuo fratello"."Maggie...!" sussurrò l'uomo tra sé e sé sul letto, dopodiché Morris si chinò e, con suo intenso orrore, lo baciò sulla guancia. Ma il suo orrore sembrò fondersi subito in un'altra personalità che gli travolse e lo sommerse completamente, annegando irrimediabilmente ricordi e riconoscimenti. "Tesoro", mormorò. Si rese conto di essere pazzo, naturalmente. Sembrò che svenisse...La momentanea incoscienza passò presto, in ogni caso. Aprì di nuovo gli occhi. Vide una palma fuori dalla finestra. Sapeva con certezza di non essere pazzo , qualsiasi altra cosa potesse essere. Morto forse? Sentì le lenzuola, il materasso, la pelle del viso. No, era vivo, eccome. Anche i dolori sordi dove le strette bende lo opprimevano erano reali. Era tra cose sostanziali e terrene. L'infermiera, notò, lo guardava con ansia. Era una giovane donna dall'aspetto piacevole. Lui sorrise; e, con un'espressione di affettuoso, persino tenero piacere, lei gli sorrise a sua volta."Adesso ti senti meglio, un po' più forte", disse dolcemente. "Hai...
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  • Stregoneria Egizia. Capitolo 3
    2024/11/14
    L'irregolarità dei minuti che passavano divenne allora così marcata, che avrebbe potuto benissimo essere andato completamente al di fuori della loro misura, oltre ciò che gli uomini chiamano Tempo; durata, intervallo, entrambi sfuggirono. Solo e libero con il suo amore eterno, era al sicuro da ogni costrizione, libero, sembrava, sia dal tempo che dallo spazio. Il suo amico, tuttavia, era vagamente con lui durante l'istante sorprendente. Si sentiva acutamente consapevole del bisogno che ciascuno aveva, rispettivamente, dell'altro, nato da un'eredità che il Passato aveva nascosto troppo a lungo. Ognuno, era chiaro, poteva fare del bene all'altro... Sanfield, sebbene incapace di descrivere o districare in seguito, conobbe, finché durò, questa gioia di una comprensione piena e deliziosa...Lo strano, rapido istante di riconoscimento passò e scomparve. Il grido, si rese conto Sanfield, tornando al Presente, era stato silenzioso e inudibile come prima. Nessuno lo osservava; nessuno si muoveva. La ragazza, su quel letto accanto alle finestre aperte, giaceva evidentemente morente. Il suo respiro era affannoso, il suo petto si sollevava convulsamente, ogni tentativo di ripresa era più lento e doloroso del precedente. Era priva di sensi. A volte il suo respiro sembrava fermarsi. Si faceva più debole, mentre il polso si faceva più debole. E Sanfield, paralizzato come dalla paralisi, stava lì a guardare, in attesa, con un desiderio intollerabile nel cuore di aiutare. Gli sembrava di aspettare con uno scopo.Questo scopo divenne improvvisamente chiaro. Sapeva perché aveva aspettato. C'era un aiuto da dare. Era lui quello che doveva darlo.La vitalità della ragazza e i nervi in ​​declino, il suo intero organismo fisico che ora svaniva così rapidamente verso quell'estinzione finale che significava morte, se solo potessero essere stimolati da una nuova ondata di vita, il punto di pericolo che ora si avvicinava rapidamente avrebbe potuto essere superato e la guarigione sarebbe seguita. Questo impulso, lo capì all'improvviso, poteva fornirlo. Come, non sapeva dirlo. Gli balenò addosso da oltre le stelle, come da un antico deposito di conoscenze a lungo dimenticate, a lungo trascurate. Era abbastanza per sentirsi fiducioso e sicuro. La sua anima ardeva dentro di lui; la forza di un amore antico e invincibile gli attraversava l'essere. Ci avrebbe provato.Il dottore, vide, stava per dare il suo ultimo soccorso sotto forma di un'iniezione ipodermica, Morris e le infermiere lo guardavano. Sanfield osservò il rapido e brusco rialzo, solo troppo debole, troppo lieve; vide il crollo che seguì. Il dottore, scrollando le spalle, si voltò con uno sguardo che non riusciva a esprimere a parole, e Morris, nascondendo il viso tra le mani, si inginocchiò accanto al letto, scosso da singhiozzi convulsi. Era la fine.In quel preciso momento, la strana paralisi che aveva legato momentaneamente Sanfield, fu sollevata dal suo essere, e una forza impellente, obbedendo al suo immenso desiderio, lo invase. Sapeva come agire. La sua volontà, insegnata molto tempo fa, ma a lungo dimenticata, fu liberata."Sei tornato da me alla fine", gridò nella sua angoscia e nel suo potere, sebbene la voce fosse, come sempre, inudibile e silenziosa, " non ti lascerò andare!... "Attirato sempre più vicino al letto, si chinò, come per baciare le labbra pallide e i capelli fluenti. Ma la sua conoscenza agì meglio di quanto lui stesso sapesse. Nella tremenda morsa di quel potere che fa girare le stelle e i soli, mentre attira le anime alla manifestazione su una dozzina di pianeti, corse, si tuffò, si tuffò, indifeso, ma spinto dallo stress creativo dell'amore e del sacrificio verso un qualche scopo eterno. Intrappolato in quello che sembrava un vortice di forza sorprendente, sprofondò, come una pagliuzza viene catturata e affondata nell'aspirazione di un potente mulinello. Il suo ricordo di Morris, del dottore, della ragazza stessa, scomparve completamente. Tutta la sua personalità si fuse, perse, si cancellò. Non era consapevole di nulla; nemmeno consapevole del nulla. Perse conoscenza...La ricomparsa fu improvvisa quanto l'obliterazione. Emerse. C'era stato un intervallo, una durata, un tempo. Non ne era consapevole. Uno spasmo di dolore accecante lo attraversò. Aprì gli occhi. Tutto il suo corpo era un unico dolore divorante. Si sentiva intorpidito, costretto, a disagio. Doveva scappare. Si dimenò. Qualcuno gli afferrò il braccio e lo trattenne. Con un ringhio lo liberò facilmente.Era a letto. Come era arrivato a questo? Un incidente? Vide i volti dell'infermiera e del dottore chinati su di lui, ansiosi, stupiti, sorpresi, un po' spaventati. Vaghi ricordi gli fluttuarono nella mente. Chi era? Da dove era venuto? E dov'era... dov'era... qualcuno... che gli era più caro della vita stessa? Si guardò intorno: la stanza, i volti, le porte-finestre, la veranda, tutto sembrava familiare solo a metà. Guardò, cercò... qualcuno......
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