Mi casa siempre abre las mismas puertas cada mañana. Ellos se comían mis pelotas. ¡Abuela! ¡Dime! ¡Voy! Rápido. Casi se nota tus pezones. Sou sobre mi cabeza vuelan siempre pajaritos. Cuando me contó esa historia no podía parar de reírme. Así que ella me advirtió con muchísima prudencia que los niños no cocinan judías blancas pero me castigó con muchísimo temor de abuelo negro. Igual que tu brújula azul. Últimamente estoy demasiado viejo. Considero que somos diferentes especies. Además rara vez siento fluir frosties desde las uñas. Esto tan oscuro necesita alguna luz violeta y concluir ya.

Había un coche blanco en el parking de mis universidades. Yo empecé a comer tortilla cada miércoles y no dejé de disfrutar nunca. Mi abuela Carmen tenía un amigo Lituano que conducía un seiscientos blanco. Puede que sea ese coche el que me encontré cada mañana durante toda la eternidad. Voy a sacarme un peso de encima para poder ver el bólido interior que me arde desde dentro. Creo importante hacer y recordar conducir ese pedazo de sándwich porque cada miércoles ese sándwich crece mucho como mis cojones negros.

Sueño con todas las nubes que aparecieron en ese momento. Cada vez, dulce, agrio, metálico, omnisciente, caliente. Siento por una apertura de mi cabeza entrar o salir. imagino flujos sanguíneos energéticos emanar de mi cerebro. ¿Acaso volaste conmigo todas las noches que consumimos aquella magia? No, no, no. Sí, sí, sí. Puede ser, puede ser, puede. Contradicciones, aspiraciones, deseos, sueños, anhelos. Fluye. Prueba esto. Desátate, permítete, ámate, vente, siéntelo.